BRUMAS

Yo soy un gran jardín de Noviembre
un jardín desconsolado
Donde el color miserable de las brumas dice:¡Siempre!
Donde la palpitación de las fuentes es la palabra: jamás…
Alrededor de un meditabundo busto que mueve a risa
(María, tú duermes, tu molino va demasiado a prisa)
Gira la ronda de la desesperanza del viejo arrabal
¿Oís la ronda que llora en el jardín anegado de bruma ciega
al fondo del viejo arrabal?
Pobres amistades muertas, burlescos amores olvidados
¡Oh, vosotros , mentiras de una noche,
oh, vosotros, ilusiones de un día!
Alrededor del busto meditabundo que mueve a risa
(María, tú duermes, tu molino va demasiado a prisa)
Venid a danzar la ronda negra del viejo arrabal
La bruma lo ha comido todo, nada es alegre, nada irrita,
El ensueño es tan hueco como la realidad
Pero en el parque, donde habéis conocido el estío
La ronda, la ronda inmensa gira, gira siempre,
Amigos que uno reemplaza, amantes que uno siente…
(María, tú duermes , tu molino va velozmente…)
Yo soy un gran jardín de Noviembre,
al fondo de un viejo suburbio.